Pauvre gosse dans le miroir. Tu ne me ressembles plus, pourtant tu me ressembles. C'est moi qui parle. Tu n'as plus ta voix d'enfant. Tu n'es plus qu'un souvenir d'homme, plus tard. Si c'était ton journal, il y aurait le prix de ta toupie, le sujet de composition française, les visites dans le salon louis XVI et la petite boîte de dominos nains que tu y as chipée hier soir dans la vitrine de vernis-martin. Je me répète. Cinquante-cinq ans plus tard. ça déforme les mots. Et quand je crois me regarder, je m'imagine. C'es plus fort que moi, je m'ordonne. Je rapproche des faits qui furent, mais séparés. Je crois me souvenir, je m'invente. Je n'invente pas cette histoire de grand mère, mais quand était-ce ? Ces bouts de mémoire, ça ne fait pas une photographie, mal cousus ensembles, mais un carnaval.
Louis Aragon